162 hospitalisations (2022)

En lisant le titre de la nouvelle « 162 hospitalisations mardi au N.-B., mais le sommet n’est pas encore atteint », j’ai tout de suite compris l’épuisement et le découragement de la travailleuse de la santé qu’on nous montre dans la photo qui illustre la nouvelle. Elle regarde par la fenêtre comme pour y voir une issue de secours, une lumière qui se pointerait à l’horizon. Je l’imagine au Centre hospitalier universitaire Dr-Georges-L.-Dumont ou à l’Hôpital de Moncton. Pour un instant, j’ai partagé avec elle la difficulté actuelle, mais en regardant la légende sous l’image j’ai remarqué que c’était une photographie de l’agence Getty Images.

Ce découragement n’est donc pas le réel découragement éprouvé par les travailleurs de la santé du Nouveau-Brunswick, il s’agit d’un archétype de l’épuisement; une représentation qui est à vendre et qui a été achetée. L’image a peut-être été faite avant la COVID, qui sait, et la personne en uniforme médical n’a possiblement aucun lien avec le domaine de la santé. Son stéthoscope pourrait n’être qu’un accessoire. Nous ne savons rien de cette femme et des conditions qui ont entouré la production de l’image dans laquelle elle figure. On nous la présente comme faisant partie intégrante de l’information, et elle nous parle. C’est une mise en scène pour augmenter ce que nous pourrions ressentir, pour exacerber le lien émotionnel que nous pourrions développer avec la nouvelle. L’empathie que j’avais ressentie pour cette travailleuse n’était qu’une illusion, et ce simulacre ainsi attaché à la crise sanitaire (qui elle est bien réelle) est dommageable pour la nouvelle, je pense.

Radio-Canada
le 1 février 2022
https://ici.radio-canada.ca/nouvelle/1858919/hospitalisations-nb-sommet-pic-morts-fevrier

Collapsologie (2021)

J’ai écrit un texte au début de la pandémie sur ce que « l’après-pandémie » pourrait ressembler. En lisant un article sur le site de CNN sur la pénurie d’essence à venir cet été (The travel industry is gearing up for a big summer season), je me suis dit que je devrais le publier ici.

Collapsologie
https://fr.wikipedia.org/wiki/Collapsologie

Des crises (2021)

Je pensais dernièrement à la crise sanitaire et la façon dont elle avait propulsé les intervenants des soins de santé à l’avant-plan de toutes les sociétés. Notre avenir et notre devenir dépendent de leurs actions et de leur courage et je suis bien content qu’ils relèvent ainsi le défi. Je me disais aussi qu’une fois toute cette histoire de pandémie terminée, nous devrions peut-être avoir une crise esthétique, question de ramener à la lumière les artistes, les poètes et les penseurs jetés dans l’ombre du coronavirus.

Je voyais déjà un monde nouveau apparaître sous mes yeux. Mais en y pensant encore un peu plus, je me suis rendu compte que cette crise esthétique n’arrivera jamais, pour la simple raison qu’elle est déjà ici, qu’elle a toujours été ici. On a qu’à regarder les mouvements artistiques récents comme le « formalisme  zombie » ou le « Hi-Lite » (une forme d’art pour un public qui n’aime pas les idées compliquées et que Dean Kissick, rédacteur au magazine Spike, qualifiait de « Bimbofication of art »), pour voir à quel point nous nageons dans des eaux boueuses.

Comme Némo, je venais de tomber de mon lit, et les feux de la rampe de la réalité m’éblouissaient impitoyablement. Il ne me restait, en clignant des yeux, qu’à espérer que les formes dansantes soient amicales.

Crédit image: Library of Congress
Bufford’s shadow cards, sheet no. 41. c1871.

Du lousse / Some Slack (2021)

[English follows]
« Du lousse » est un texte qui fait partie d’une suite intitulée « Avant / Après ». Quelques-uns de ces poèmes, écrits au début de la pandémie, ont été publiés sur mon compte Twitter ou Facebook, d’autres ont été inclus dans MUSINGS DURING A TIME OF PANDEMIC, une anthologie autour du coronavirus dirigée par Christopher Okemwa (Kenya).

« Du lousse » fait écho aux arcs-en-ciel qui sont apparus alors que nous plongions dans l’inconnu, il souligne aussi implicitement le pouvoir libérateur du chapeau.

“Some Slack” is part of a suite of poems called ‘Before / After’ that I wrote at the beginning of the pandemic. Some of these ‘pandemic’ texts were published on my Twitter or Facebook accounts, others were included in MUSINGS DURING A TIME OF PANDEMIC, an anthology around the coronavirus edited by Christopher Okemwa, Kenya, that was published last December.

‘Some Slack,’ echoes the rainbows that appeared as we plunged into the unknown, it also highlights implicitly, the liberating power of the hat.

Sur la dune de Bouctouche « comme si tout’l monde se connaissait. » (2020)

L’autre jour, alors que nous marchions sur la dune de Bouctouche, nous avons croisé deux femmes, une qui était assise dans le sable près du rivage et l’autre qui marchait lentement dans l’eau à mi-corps. J’ai pensé en la voyant ainsi marcher (parce que l’eau est encore très froide à ce temps de l’année) qu’elle allait aux toilettes dans la mer. C’est peut-être parce que nous regardions la baigneuse que celle assise, en voulant détourner notre attention, nous lança: « Vous avez l’air des touristes ! » Surpris et un peu ébranlé, je répondis par un simple non.

En continuant notre marche, je me suis mis à penser à cette étrange remarque. Elle sous-entendait que nous n’avions pas l’air du coin, qu’on détonnait. Le contexte de pandémie dans lequel nous vivons rend cette question quelque peu problématique. Un commentaire xénophobe qui se basait soit sur notre apparence physique, soit de la façon dont on s’habillait. Ce n’était pas nos accents, car elle nous avait jugés avant qu’on eût ouvert la bouche. Si nous n’étions pas des alentours, nous étions d’ailleurs et par le temps qui court tout ce qui vient d’ailleurs est une menace pour la santé publique. Juste pour voir sa réaction j’aurais dû lui dire, en toussant un peu, qu’on arrivait à l’instant de la ville de New York. Ça aurait pu marcher, car je portais cette journée-là un t-shirt de l’exposition Artistic Licence qui avait été présentée au Guggenheim l’automne dernier.

Mais qu’en est-il de ce « Vous avez l’air des touristes » ? Est-ce que c’était une insulte ou plutôt une boutade qui visait à nous faire déguerpir; une tactique pour que les deux acolytes puissent occuper en toute quiétude la totalité de la dune? Je ne sais pas. En fin de compte, cela n’a pas trop d’importance, je pouvais toujours me réjouir que dans ce coin de pays, apparemment au patrimoine génétique réduit, nous ne partagions pas tous les traits communs.

Heureusement pour nous, nous n’avons pas croisé d’autres villageois avec des torches et des fourches. Personne n’est venu nous menacer. Cette journée-là nous étions des étrangers, une gang de New York just on our own.

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Photos de Valerie LeBlanc
‘…comme si tout’l monde se connaissait’ est un vers du texte Tableau de Back Yard de Guy Arsenault tiré du livre Acadie Rock (1973).

The value of ours lives (2020)

The Covid-19 pandemic has given us a chance to know what our leaders think of the value of ours lives. If this isn’t cool, it is at least interesting.

Yes, life is complicated and we know, priceless. Nevertheless, there are methods to assess the value of a life, which is also a complicated thing to do. Different economists will come up with different results. It all depends on the angle that is chosen. Two basic and often quoted methods to monetize and estimate the value of a life are the VSL (value of statistical life) and the QALY (value of a quality-adjusted life-year). In the U.S., the Office of Management and Budget puts the value of a human life in the range of $7 to $9 million. We can assume that the numbers in Canada are near those of the US. As we also know how much money the governments have thrown at the coronavirus crisis so far, we should be able to calculate how far our societies will go to preserve life or decide to let some go.

The whole situation is a conundrum at best or a Hobson Choice at worst: we live next to a factory that spews toxins over our communities, but that is where we work.

See also: The Cost of a Human Life, Statistically Speaking

Photo, Library of Congress: Residents of shack town making daily round through the city dump looking for anything of value. Dubuque, Iowa | Vachon, John, 1914-1975, photographer

Your Life Is Worth $10 Million, According To The Government
NPR, July 17, 20208:01 AM ET

https://www.npr.org/sections/money/2020/07/17/870483369/your-life-is-worth-10-million-according-to-the-government

Éclats (2020)

Un printemps, peut-être (2020)

Le nuage de mes rêves (2020)